tag:blogger.com,1999:blog-5943853784516699022024-02-15T08:19:41.798-03:00vientodefondoUnknownnoreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-37653893909302380352009-10-19T14:37:00.003-03:002009-10-19T14:45:31.143-03:00navegá<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwr0-p_POsDL7TGr3LRTjqHu-E9Chetxvm5khQHyOSbpgv8hjoqoPW_z9d_fi6sIB3JkyODBfYRSfBjavnJVzr9DxcHEwD5vejnHTghMeKwpw5CtwKOcf-FZf3BSnVojjNLssNuK9VkqQp/s1600-h/100_2376.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394367211929696194" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwr0-p_POsDL7TGr3LRTjqHu-E9Chetxvm5khQHyOSbpgv8hjoqoPW_z9d_fi6sIB3JkyODBfYRSfBjavnJVzr9DxcHEwD5vejnHTghMeKwpw5CtwKOcf-FZf3BSnVojjNLssNuK9VkqQp/s320/100_2376.JPG" /></a><span style="font-size:85%;"> </span><span style="font-size:78%;">sant martí d'empúries</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;">costa brava</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;">otoño, o primavera</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;">dos mil nueve</span></div><p><span style="font-size:100%;"></span> </p><p><span style="font-size:85%;">y un video de mi amigo ariel halac, con la canción que hicimos con jenny náger,<em> tan lejos del mar</em>:</span></p><p><span style="font-size:85%;">http://www.youtube.com/watch?v=zm16qjdA7-Y&feature=player_embedded</span></p><div align="center"><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-70118672573271131952009-09-19T10:06:00.003-03:002009-09-19T10:59:16.212-03:00yo busco las islas azules<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBk4C176kE84Y0R4OMblAarhPhS17g0jivcC5SjYVTKbn5Y4JXuqdnHBUxjICs23N_o_tiehOATp4ZXihk-2Zz9DvxkcmcsaJmodELknFFglYnINzfY-D1IoQjM2uMTd6XYQi0odtn-QWx/s1600-h/Ma%C3%B3+9.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383165118371917586" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBk4C176kE84Y0R4OMblAarhPhS17g0jivcC5SjYVTKbn5Y4JXuqdnHBUxjICs23N_o_tiehOATp4ZXihk-2Zz9DvxkcmcsaJmodELknFFglYnINzfY-D1IoQjM2uMTd6XYQi0odtn-QWx/s320/Ma%C3%B3+9.JPG" /></a><br /><span style="font-size:100%;">curiosos los giros de la vida:</span><br /><span style="font-size:100%;">por algunos pueblos de andalucía soplan los textos de mi <em>tratado</em> <em>de los vientos</em>, en una versión de calle de la <em>odisea</em></span><br /><p><span style="font-size:100%;">¿cómo navegará ulises con mis vientos azorados?</span></p><br /><span style="font-size:100%;"></span><br /><span style="font-size:100%;">este viaje, tal vez, ha comenzado mucho antes</span><br /><span style="font-size:100%;">pero ahora, proa a las islas azules</span><br /><span style="font-size:100%;"></span><br /><span style="font-size:100%;">mañana será la última noche del invierno</span><br /><span style="font-size:100%;">llega la luz, llegan los buenos vientos</span><br /><span style="font-size:100%;"></span><br /><span style="font-size:100%;">mañana, dormir la última noche del verano, en menorca</span><br /><span style="font-size:100%;">después granada, almería</span><br /><span style="font-size:100%;">después, quién sabe, quizá llegar</span><br /><span style="font-size:100%;">quizá volver</span><br /><span style="font-size:100%;"></span><br /><span style="font-size:100%;">llegar</span><br /><span style="font-size:100%;">a la primavera del otoño</span><br /><span style="font-size:100%;"></span><br /><span style="font-size:100%;"><br /><br /></span><span style="font-size:100%;"></span>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-50572848591969468432009-05-15T17:19:00.007-03:002009-06-16T22:00:58.925-03:00ahora<u><span style="color:#000080;"></span></u><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiflIGBN4aEwUjbvPM-ey0yAc_DX1WLs-QlKUIAFJGLMuTFo1NSF-0p5lDFWpX9mg4JMutbcLg17dSYA6AX5VcwlqOgzWEgi0_Quv8CJaRHsHBlz9N_K5qlRL5OysyXDfqMpnEXfYcXC1oK/s1600-h/tapa+sombra+l%C3%A1piz+recortada.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 302px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336148402520592898" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiflIGBN4aEwUjbvPM-ey0yAc_DX1WLs-QlKUIAFJGLMuTFo1NSF-0p5lDFWpX9mg4JMutbcLg17dSYA6AX5VcwlqOgzWEgi0_Quv8CJaRHsHBlz9N_K5qlRL5OysyXDfqMpnEXfYcXC1oK/s320/tapa+sombra+l%C3%A1piz+recortada.JPG" /></a> <div></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em></em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>Mientras dura la mala racha, pierdo todo.</em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria:</em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>pierdo llaves, lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras.</em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y</em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>me piensa peor, o pura casualidad,</em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>pero a veces el bajón demora en irse y yo ando</em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>de pérdida en pérdida, pierdo lo que encuentro,</em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo</em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><em>de que se me caiga la vida en alguna distracción.</em></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"></span></div><div align="right"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:85%;">Eduardo Galeano, <em>El libro de los abrazos.</em></span></span></div><div align="right"><em><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"></span></em></div><div align="right"><em><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"></span></em></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify">nado como siempre pero más ahora en un mar de dudas, aunque ahora va dejando de ser ese mar muerto en el que se flota sin hundirse ni moverse, va, ahora, transmutando de magma lechoso y estupor de goce en mar, en mar, y yo sé nadar<br /><br />en ese magma nada se hunde; en el mar, en cambio, un porro incendiado se sumerge y apaga, se hunde, se pierde para siempre<br /><br />se pierden cosas en el mar de los días, como mi fuego robado, como los dibujos y las palabras y las melodías de mi hija, como el caracol de mar que navegaba conmigo en mi fuego, como el cuaderno con tapas de madera y ochenta páginas de una novela que todavía no era, que ya no será<br /><br />palabras que se pierden para siempre, como amores<br /><br />palabras que volverán, algunas, a las yemas, como los amores, y ya no será lo mismo<br /><br />la pérdida, el miedo a la pérdida<br />después, el miedo al alivio: ya no tendré que escribir esa novela<br /><br />¿después?<br />después, ahora<br /><br />ahora este cuaderno, y no ése<br />este cuaderno, que me llegó sin buscarlo, como el amor: fue amor lo que lo trajo<br /><br />ahora, este cuaderno que con la sombra de mi mano de escribir entra en la foto que me regaló mi amigo, y con la foto y el amor y el amor de tantos entra en la tapa de mi libro ahora, de mi libro <em>ahora</em></div><div></div><div></div><div align="right"><span style="font-size:78%;">(ahora, gracias a la foto de rodrigo fierro)</span></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-1813508977202647762009-05-15T17:14:00.003-03:002009-05-15T23:13:41.206-03:00réquiem para mi fuego<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoY7Lf7nYg_EkF4kfWE221ngkJwVeQd-WEmyyzKyQrNPk0qHPvihc-bzgyAo7CsMirICrkyQ7m-vNH4i3PzQQK1ExrwxEQ3A99KSyZ6vmFkyK3lnT6_f8PJ45XjWOynXKpOKe2su-gxBJl/s1600-h/fuego+en+nieve.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336147446437587746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 178px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoY7Lf7nYg_EkF4kfWE221ngkJwVeQd-WEmyyzKyQrNPk0qHPvihc-bzgyAo7CsMirICrkyQ7m-vNH4i3PzQQK1ExrwxEQ3A99KSyZ6vmFkyK3lnT6_f8PJ45XjWOynXKpOKe2su-gxBJl/s320/fuego+en+nieve.JPG" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBYufLk9IEXaEi3Q2OCK3GN4h6bSiWibu-LHwxLrvwzP06dx2n-dsekQg46Bnw3XRuNuv9W4e2GmoALSXG2jSWVRtg247sjPU2NlBhsoNyT7Pm5mF6WTV-Dd7VOiVuboanGHhbdbgPwN-V/s1600-h/DSCN0101.JPG"></a>anoche me robaron mi fuego<br /><br />todos los fuegos mi fuego: diez vueltas al mundo, el amor a la velocidad del fuego, quince años de música reverberando en tanto cuero<br />tantos carteles, colonia-chiloé-la granja, una lapicera<br />el arte de navegar en auto, lago san roque-villa berna<br />el fuego bajo las piernas, cerro pelado-miramar-fiambalá<br />el durazno-san marcos, un caracol</div><div align="justify">el amor a la velocidad del teatro, y una mujer trepada al capó<br /><br />anoche me robaron mi fuego<br /><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-75796678771016637202009-05-15T15:56:00.008-03:002009-05-15T19:53:56.471-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZu7rgvOp2yV-MNz7vBDWPuyPAHs1HmC4Bk1rugwqhEqZAMDjRZlYA4wXL66vMZ1j7fyGDEO7MnIr6Gn0Sm6ES2QH01Of-3uS1hJ-paPi8Q4-xTHH2h-cJ43ScUPX9PplGOgPQmgn8LtfG/s1600-h/dani+012.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336146440815882402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZu7rgvOp2yV-MNz7vBDWPuyPAHs1HmC4Bk1rugwqhEqZAMDjRZlYA4wXL66vMZ1j7fyGDEO7MnIr6Gn0Sm6ES2QH01Of-3uS1hJ-paPi8Q4-xTHH2h-cJ43ScUPX9PplGOgPQmgn8LtfG/s320/dani+012.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRvbPLaA3vZJja96R2Wy3nKNoUUj19BfAKVh6XQZjX8PxaROESdfLw-t9vF8DyEJjsRTXgkXcJWD_0o9Fu7oSw4HxGlUQ6NPlYT_xlFUv1KHCQtvBVA15y69cvZNJUqtraFIzP0LrLNXC-/s1600-h/DSCN0101.JPG"></a>mi hija lloró por su mochila, con todo lo que ha dibujado, escrito y compuesto este año<br /><br />yo por un cuaderno con tapas de madera y lomo de cuero y hojas de papel madera</div><div><br />de un lado había un relato que mora y yo veníamos escribiendo desde hacía años, una página cada uno</div><div><br />hablaba de un barco abandonado en el mar, derivando con las velas al viento y nadie, absolutamente nadie a bordo...<br /><br />del otro, en esas hojas marrones, con mi letra absurda, unas ochenta páginas de una novela o de un plan de novela o de un diario de novela que hablaba (porque ya no habla, porque ahora no hablará, porque se ha perdido en el mar de los días) de un barco anclado en el puerto de un pueblo que se inundó, se hundió, se sumergió en la sal líquida de una mar pequeña y voraz </div><div><br />una novela que (me) venía demorando: hablaba de un barco en un mar que no es un mar, anclado en la costa, con las velas arriadas; al timón un tipo, <em>cansado, pero no vencido / anestesiado, pero no dormido / enamorado del arbol caído</em><br /><br />también, todos los manuscritos del disco-libro que estoy haciendo con jenny: los bocetos de los poemas, las maquetas de las canciones, los discos con las fotos, los papeles de jenny sobre los que escribía las letras, mis hojitas en las que ella metía las melodías...<br /><br />no hay copia de nada, claro<br />no hay copia<br />de nada<br /><br />no hay copia, porque todo eso, la fuego y la mochila y la novela y las canciones y el caracol que viajaba siempre conmigo y las llaves del ojalá y los discos que me hacían doler y mi buzo verde y el cuaderno, eso, todo eso, es el pasado</div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdHS7i9s8Ss0WU9BT1vp0Guem6FfyiRsyyWoylOSLi8rdKzYMDxLEqko8Qf1MDf4pUGGEcNG8ysUK4YSpTBV_h5YZ1GtnQ2lmArIlAnuOMVDynbn5SFtGWUtdfpGL3zMNhUQO2Cp69PBPh/s1600-h/fuego+en+nieve.JPG"></a></div></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-68785379615346363722009-05-15T15:42:00.003-03:002009-05-15T23:16:23.617-03:00el libro de un hermano<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN3pK2bEHzmdCUwQmiUIDpW99xU5fUDXOznEkoynn835BaugHXDZb0yC32bXL5sCSWqKc8h_L2KM1C4Pjz2xdYQejoqB2cDAiNmyqisxZX88zbESKt5PsTw9JSnOszVGVZRYBZNQIJStrA/s1600-h/presentaci%C3%B3n+fede.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336124233575626466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 222px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhN3pK2bEHzmdCUwQmiUIDpW99xU5fUDXOznEkoynn835BaugHXDZb0yC32bXL5sCSWqKc8h_L2KM1C4Pjz2xdYQejoqB2cDAiNmyqisxZX88zbESKt5PsTw9JSnOszVGVZRYBZNQIJStrA/s320/presentaci%C3%B3n+fede.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="center">presentación de <em>locales propias</em>, de federico lavezzo</div><br /><div align="right"><span style="font-size:85%;">presentar el libro de un hermano es una felicidad</span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;">aquí comparto la mía</span></div><br /><br /><div align="justify">primero en <em>particulares </em>y luego en <em>generales</em>, federico hizo de la brevedad el espacio para su escritura<br />en esos dos libros, que son también breves en su exquisito formato, fede traza su rumbo personal hacia el cuento<br /><br />ahora, en estas cinco noticias <em>locales propias</em>, que llegan al libro por la vía del premio provincial, la escritura genera una atmósfera sutilmente inquietante, ya desde el rumor que sigue sonando al dejar atrás los títulos: <em>sólo que entonces</em>; <em>locales propias</em>; <em>saber, o hacerlo</em><br /><br />un rumor que reverbera montado en un lenguaje ceñido y temporalmente corrido, hallazgos verbales que evocan a onetti, a haroldo conti<br /><br />palabras, giros que son sello ya de la escritura pausada, melancólica, vocacionalmente <em>demodée</em> de federico; se trata de una lingüística política cuyo eje es la memoria </div><div align="justify"><br />la memoria es también la memoria de las palabras que se van: <em>papel de estraza</em>, <em>sardinel</em>, <em>requintarse</em> </div><div align="justify"><br />y es también la memoria de la música de esas palabras </div><div align="justify"><br />palabras que hablaban nuestros abuelos italianos, nuestros abuelos judíos, unos tíos que claramente no vivían en este mundo nuestro, y que fede evoca y recupera: <em>boisserie</em>, <em>librar la paga</em>, <em>jambas</em> </div><div align="justify"><br />la memoria, porque a federico el olvido lo fastidia, como a marcos berman, uno de los personajes de <em>conversión</em>, el relato que clausura este libro nuevo<br /><br />en estos cuentos no es la acción la que ocupa el centro: es, quizá, el momento inmediatamente anterior; la duda, la inminencia, acaso la decisión de actuar (escribo <em>acaso</em>, uso esta palabra y siento estar plagiándosela a fede)<br /><br />escribe federico en <em>la apuesta</em>, el texto que abre <em>particulares</em>:<br /><em>hay algo poderoso en el momento de tomar la decisión que hace variar el curso normal de los hechos de una vida </em></div><em><div align="justify"><br /></em></div>ese instante es poderoso, y hay que hacerlo durar: durar, como el humo en los pulmones, como el café en el paladar<br /><br />demorar antes de actuar<br />acaso actuar, pero no todavía; no todavía<br /><br />por ahora, en cambio, fumar <div align="justify"><br />fumar, y tomar un café: si te metés en los cuentos de fede el vapor del café te empaña los ojos; el vapor se mezcla con el humo y en esa nube la luz entra sesgada, una refracción distorsionada, un efecto óptico que federico logra tallando el cristal del relato con una fresa lenta, y un poco de esa antigua pasta de pulir: una puntuación pulida<br /><br />no todavía, no todavía: los personajes de federico no se ciñen al tiempo, pero miran el reloj; no están apurados, pero viven entregados a la angustia de lo perentorio: <em>mirar el reloj, y seguir en la lectura. sin tiempo</em>; eso dice el narrador de <em>saber, o hacerlo</em> </div><div align="justify"><br />sin tiempo, una pista de su escritura, tal vez de su filosofía: saber, o hacerlo, algo así como una disyunción zen con fondo de almacén de barrio y tranvías y cascos sobre adoquines en la banda de sonido<br /><br />escribe federico en <em>sólo que entonces</em>: <em>un tiempo fuera del tiempo, como ahora, sólo que entonces la vida </em></div><em></em><div align="justify"><br />para los personajes de fede el mundo de ahí afuera, este mundo de ahora, transcurre ajeno, apurado </div><div align="justify"><br />como si ahora no fuera parte de la vida, como si la vida, todo eso que merece llamarse vida, tuviera su morada inamovible en el pasado, una morada<em> con las paredes de ladrillo desnudo oscurecido por el moho de los años</em><br /><br />en un cuento inédito, <em>si el tiempo</em>, fede propone: <em>si el tiempo, de algún modo, fuera forzado a demorar su marcha, entonces tal vez podrían verse los intervalos vacíos<br /></em><br />tiempo robado al tiempo, como roba su <em>negro jefe</em> en un librito de cordel que compartimos hace un par de años, y que editamos junto a ingenio papelero </div><div align="justify"><br />algo de esto resuena en la partida, un cuento inédito de federico: <em>el único modo de saber era seguir la partida. una vez más, le tocaba mover</em>; pero unas líneas después el relato termina y ya no sabremos si quien tenía que hacerlo movió, si siguió la partida para saber </div><div align="justify"><br />¿hacer para saberlo, o saber, o hacerlo? </div><div align="justify"><br />que fede nos lo responda, o mejor dicho nos lo pregunte, en el cuento que lleva por título esa duda:</div><div align="justify"></div><div align="center"><br /><span style="font-size:+0;"><strong><em>Saber, o hacerlo</em></strong></span></div><p><em>El tipo aquel me contrató para que lo mate de un tiro en la cabeza. Uno solo, limpio. Sin aviso. El arreglo me dio estos quince días para elegir el momento. Si no cumplo, en tiempo, y en forma, su escribano estará eximido de librar mi paga. Es aquel tipo, sentado junto a la ventana, que toma café mientras lee y disfruta un cigarrillo. Ese que hace catorce días vengo siguiendo, como una sombra que él desconoce, desde la tarde en que lo vi salir de la escribanía con el paso de los que ya no deben nada. Aquel que parece haber ganado en estos días alguna batalla sustancial, algún sentido. Catorce días que lo observo, como ahora, que estudio hasta sus detalles ínfimos, que tomo notas. Ya casi imito, sin querer, su modo de cruzar la calle, el gesto de llamar a los mozos, el gusto por leer en los cafés, y fumar, sin tiempo. Catorce días y siempre encuentro que falta un detalle, por ejemplo, esa forma de buscar, de tanto en tanto entre las mesas, un signo en un rostro anónimo que delate mi presencia. Como ahora, y después, mirar el reloj, y seguir en la lectura. Sin tiempo.<br />Si pudiera preguntarle sería diferente.<br />Si pudiera saber cómo se siente, cómo se alcanza la naturalidad suprema de las cosas, cuando cada momento puede ser el último. Si yo pudiera saber. Eso sería diferente.<br />Pero es saber, o hacerlo. Entre hablarle y dispararle ahora, por ejemplo, no sólo está la plata. También mi curiosidad.<br />Mi curiosidad.<br /></em></p><p align="justify"><br />hurgo en la biblioteca, busco más textos de fede (durante veinte años fede me ha mandado sus cuentos en infinitas variaciones, en infinitos formatos; nunca parecen inéditos, recién nacidos se los ve ya en forma de libro); en un libro celeste y bizarro, una de esas antologías demoradas que provocan algunos concursos, me topo con el cuento <em>la caída, o acaso</em> (lo había dicho, me parecía que esa palabra le pertenecía) </p><p align="justify"><br />hurgo también en la computadora; encuentro otro cuento, se llama <em>cuatro</em>: ahí está, ahí dice: <em>para saber hay que meter mano<br /></em><br />en ese librito negro, diminuto y leve que es <em>generales</em> hay un texto que se llama <em>ahora</em>:<br /><em>tiene un nombre esa sensación; (...) miedo corrompiendo la boca del estómago, (...) sequedad de la lengua, respiración anhelante, pedregosa, garganta estrecha. se experimenta en la inminencia de una clase de temporalidad efímera y esquiva, efectiva, irrefutable. no lo que ha quedado un segundo en el pasado, ni lo que forma parte del magma ilusorio que azuza la expectativa y lo por venir</em><br /><br />y por último, en <em>sólo que entonces</em>, la primera noticia de estas cinco <em>locales</em> <em>propias</em>:<br /><em>hay un cansancio que sube como una fiebre conocida, la de postergar hasta el agotamiento el sitio en el que finalmente habrá que pararse a un costado de la ruta</em><br /></p><p align="right"><span style="font-size:85%;">gs,</span></p><p align="right"><span style="font-size:85%;">biblioteca córdoba,</span></p><p align="right"><span style="font-size:85%;">otoño de dos mil nueve<br /></span></p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-39044522815554373022009-04-21T01:07:00.002-03:002009-04-21T01:15:45.246-03:00la última prosa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy9M52UP6Tg-nTF_aQJvz3UbzcE3MyEy3bV08j0fqO7ZWb25P08FJD3-md0cmlZ_0VGtAYwQlhyrtCu3hNTME2wd3-m4pH3ViE8Y-SjPK7eO4SnKx_CJ3AmDRfXwe_x6IbDogzmlYJPVOt/s1600-h/IMG_5659.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326993509152241138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy9M52UP6Tg-nTF_aQJvz3UbzcE3MyEy3bV08j0fqO7ZWb25P08FJD3-md0cmlZ_0VGtAYwQlhyrtCu3hNTME2wd3-m4pH3ViE8Y-SjPK7eO4SnKx_CJ3AmDRfXwe_x6IbDogzmlYJPVOt/s320/IMG_5659.JPG" border="0" /></a><br /><div align="right"><span style="font-size:78%;">(por montevideo con aristimuño)</span></div><br /><div></div><br /><div>resolver la última prosa<br />eso dice la canción y no hay dedos<br />acá que puedan hacerlo<br />no hay dedos ésta<br />es una casa de mancos<br />que escriben en otro lado en otra<br />pantalla<br />una película de ésas<br />con una chica y un escritor y otra<br />chica<br /><br />¿cómo será<br />escribir<br />de este lado del otro<br />lado de la pantalla?</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-6102688855009569432009-03-02T15:37:00.003-02:002009-03-02T15:47:05.497-02:00elle<div align="center"><br /><span style="font-size:130%;">(escrito con mar)<br /></span></div><br />1<br />iza el pantalón por esos mástiles<br />tensos<br />elle, ella<br />alta en el cielo un águila guerrera<br /><br />¿elle, ella?<br />el narrador no lo recuerda<br />en este momento, por ejemplo, vuelve a sentir<br />la lluvia áspera frotando el metal del techo<br />la fricción que azuza el calor oscuro<br />del verano<br /><br />recuerda una caricia sobria y definitiva<br />una respuesta inútil, una pregunta<br />para ya no volver<br /><br />después, derretidas en el fuego, se montan<br />las imágenes, se funden unas sobre otras<br />unos pantalones lentos, un pubis, los ojos<br />atados al dibujo abdominal<br /><br />ya tiene, casi tiene, los rasgos, los indicios<br />que la identificarían, y al pasar<br />del pubis a un lunar, a la marca extranjera de su voz<br />todo cae<br />el eslabón perdido entre las yemas y las teclas<br />el mar de los mensajes, y un nombre que no llega<br />elle, ella<br /><br /><br />2<br />elle, sin nombre todavía, escribe:<br />y yo con estas olas que has desatado<br />apenas sé qué hacer con tanto líquido<br /><br />tanto líquido, piensa el narrador<br />le arden las escamas<br />contesta: mis vientos soplan hacia el norte de tus dedos<br />y también: apenas sé es ya saber<br /><br />elle es el nombre<br />ella, piensa el narrador<br /><br /><br />3<br />¿qué quiere decir<br />elle? elle quiere decirlo todo pero es sólo un nombre<br />se le traban las letras en esas cuatro notas<br /><br />llevame otra vez a la punta de tus dedos<br />a la humedad<br />dice elle, ahora que tiene un nombre<br /><br />y sin embargo elle<br />¿quién es<br />ella?<br /><br /><br />4<br />el narrador acelera, anuncia, habla con las manos de escribir:<br />voy a llevarte al cielo de mi boca, vas a llevarme a la luna<br />de tu espalda<br /><br />hay unos días de calma<br />el tiempo todo calma<br />hasta que ella urge: ¿habrá más?<br /><br />habrá<br />y eso que parece un futuro cierto y lejano es<br />mañana, esta noche, ahora<br /><br />dice ella<br />o elle: no puedo<br />más<br /><br />el narrador responde con algún hallazgo urgente y<br />sale hacia allá, hacia elle, aunque la novela se demore<br /><br />al volver encontrará el mensaje nuevo:<br />quedó encallado tu velero y<br />ese librito naranja que dejaste como si fuera tuyo: caminás<br />como quien no se aleja de la puerta de casa<br /><br />así no escribe ella<br />así no escribe elle<br /><br /><br />5<br />el narrador pregunta, otra vez, si puede llamar<br />llama elle<br />el hombre que hay en el narrador se enciende, se mueve, escribe<br />con los dedos del deseo<br /><br />no saben si entregarse al fuego de la tarde<br />el narrador piensa que debería hacer una canción con esa frase<br />ella también<br /><br />la tarde se contrae, ella y él y una cama que navega<br />a cincuenta metros sobre el nivel de la ciudad<br /><br />después bajan, no tocarán el asfalto por unas horas<br />una película francesa, la despedida<br />el narrador deja la cita: el mejor lugar del mundo es aquí y<br />ahora<br /><br /><br />6<br />elle, en un borneo de los vientos: difícil decir no cuando es sí<br /><br />fiebre de los días, invierno<br />de la fiebre<br /><br />llora elle en los mensajes: un cambio de líquidos, que también son parte<br />del presente<br />lágrimas más agrias, vapor, sudor<br />nubes<br />sal<br />que fluyan, eso hacen los líquidos<br /><br />el narrador se apura, no sabe de otros modos: en mis pulmones no fluyen<br />no respiro, arrebato aire con las manos, como un náufrago<br />mi cuerpo estalla arde pierde<br />viento por la herida<br />de las velas<br />hace del agua mocos y tumores<br />¿cómo cambiamos sol por sal?<br /><br />silencio<br />hasta que ella<br />o elle:<br />¿hay un poco de sal para estos labios?<br /><br /><br />7<br />en un mar breve, ella<br />o elle:<br />ya me tocaron tus ojos<br />corre mi sangre más roja si te tengo<br />en la boca<br />lo digo soplando un deseo, claro<br /><br />y el narrador: tu soplo es un deseo claro<br />hurgo chocolate con la lengua<br />acá está lleno de olas<br /><br />elle escribe: soy chocolate, quiero esas olas<br />soy esas<br />olas<br /><br /><br />8<br />ella escribe más:<br />pago, como un conjuro, todo lo vencido, como si así el pasado<br />se disipara un poco más<br />él: ¿habrá un paraíso para nosotros?<br />ella, a todo por el todo: ¿habrá? será más un tiempo<br />que un lugar, cuerpo adentro eclipse<br />adentro<br />como el infierno, claro<br />él: el infierno claro de la duda<br />y: que se disipe, mar adentro<br />ella: ojalá no tengamos menos que eso<br />él: veamos cuánto mar merezco y cuánto viento querrás,<br /><br /><br />9<br />el narrador dejó esa coma<br />navegando en la cresta unas semanas<br />dinastía de mariposas<br /><br />elle, o ella: sabía que no iba a poder quedarme mucho<br />igual estamos acá<br />yo y mis ganas de tu auto y la ruta y unas canciones<br />que hablen por los dos, un rato así y<br />quizá no mucho más que tu risa de perfil<br /><br />ahora se sentía más aérea menos grávida de ayer y<br />de mañana<br />había un peso, sí<br />el peso del deseo<br />¿sesenta gramos?<br /><br />ella: otra conclusión se escapa por la rendija<br />odio este momento de certeza ficticia, de frases<br />finales y remates ridículos<br />odio escuchar todo el día esa canción<br />odio perder la fe y<br />sentirme en tus manos, aunque no puedan tomarme<br />o no sepan<br />o no quieran<br />odio saber dónde termina<br /><br />él: ¿dónde, cómo?<br /><br />ella, elle: cuando ya no hace decir<br />no digo con el silencio, ni con la música<br />digo: cuando ya no hace decir<br /><br /><div align="right"><br /><span style="font-size:85%;"><em>publicado en revista </em>diccionario </span><em><span style="font-size:85%;">5<br /></span></em><a href="http://www.revistadiccionario.com/"><em><span style="font-size:85%;">www.revistadiccionario.com</span></em></a><br /><em><span style="font-size:85%;">córdoba, diciembre de 2008</span></em></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-23182849714114512742008-07-02T10:04:00.005-03:002008-07-02T10:16:44.012-03:00baldíos<div align="right"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-u9SWuZysREWsu1mRmRuCDecODp04Px2nco6eMBhsJTKWiLzvjv4aGlR7SjDXfy5Lxn2kzNYL0berRRIvSgoGo-ol9VXaSPpZ4B38w5x6HSEWrhMHpkb8TZHCGNhg2Xbqs_1lRDp9rP8p/s1600-h/100_1691.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5218403979020785570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-u9SWuZysREWsu1mRmRuCDecODp04Px2nco6eMBhsJTKWiLzvjv4aGlR7SjDXfy5Lxn2kzNYL0berRRIvSgoGo-ol9VXaSPpZ4B38w5x6HSEWrhMHpkb8TZHCGNhg2Xbqs_1lRDp9rP8p/s320/100_1691.JPG" border="0" /></a> para mis amigos de <em>diente de león</em> </div><div align="left"><br /><span style="color:#ffffff;">vengan al baldío vamos<br />al baldío<br /><br />arcos marcados<br />con remeras<br />piedra de vidrios<br />astillados<br /><br />baldío vacío<br />meando en los rincones<br />colillas en los dientes<br />en los yuyos sexo<br />de baldío<br /><br />vengan al baldío vamos<br />al baldío<br /><br />quinientos quintales de propiedad<br />horizontal<br />departamentos de soja y dedeté<br />baldío inmobiliario<br />doce por cuarenta de cielo<br />mío mío mío y de la soja<br />propiedad vertical del aire de la soja<br /><br />vengan al baldío vamos<br />al baldío<br /><br />la soja<br />la soja trepa la soja<br />en ascensores<br />queda la ciudad<br />vacía<br />de baldíos<br />y en el monte polvo<br />de ladrillos<br /><br />en córdoba se puede<br />en córdoba se puede comprar<br />en córdoba se puede comprar el cielo<br /><br />vengan al baldío vamos<br />al baldío<br /><br />quiere ser alta<br />córdoba<br />ciudad vacía de baldíos<br />ciudad baldía de vacíos<br /><br />también los edificios tapan yuyos<br />pero no se ven<br />hay un diente de león<br />perdido<br />un diente vagabundo sin motivo<br />de morder<br />vacío de baldíos<br /><br />vengan los dioses al baldío<br />cojan con la luna<br />de vidrios astillados<br />estará llorando en los rincones<br />de la noche del vacío<br />lágrimas vacías<br />lágrimas de yuyo<br />lágrimas<br />vacías</span><br /><br /><br /><span style="color:#ffffff;">vengan al baldío vamos<br />al baldío<br /></div></span>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-40414165864536976952008-03-11T16:48:00.004-02:002008-03-11T17:01:21.601-02:00cuarenta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQfqjoYLz9LSEZREUaVJobgkkGXf9rPBebz9GXklbDp7gR-CUBvHf8Pyo72Z_1P97Ak1tD-1TwTxm3cmfeUZ6RqbWkkt4BM6VG2JTCelsMKHk1nRwjklvjXXCgawUOFZ4hbaIlXuaBfnRt/s1600-h/Veleteando+064.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176560686261931682" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQfqjoYLz9LSEZREUaVJobgkkGXf9rPBebz9GXklbDp7gR-CUBvHf8Pyo72Z_1P97Ak1tD-1TwTxm3cmfeUZ6RqbWkkt4BM6VG2JTCelsMKHk1nRwjklvjXXCgawUOFZ4hbaIlXuaBfnRt/s320/Veleteando+064.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;">estamos<br />acá y ahora<br /><br />ahora otra vez no hay<br />padre<br />hay dedos que corrigen<br />brazos que piensan ahora<br />perdidos por perdidos<br /><br />ahora hay menos viento<br />acá<br />por eso sabemos de velas<br /><br />acá y ahora<br />estamos<br />llenos de sangre demorada<br />llenos de sangre<br />en las penas y<br />en el medio de las piernas llenos<br />de sangre<br /><br />acá estamos ahora<br /><br />hay cuarenta miedos<br />ahora que todavía no somos<br />marineros<br />que todavía<br /><br />hay cuarenta hay<br />camino<br />más allá<br />de la estela<br />del camino<br /><br />ahora estamos acá<br />en los cuarenta<br />bramadores<br />rajando el mapa de<br />deseos ahora<br />de tormentas<br />ahora<br />que van llegando los vientos<br />francos al cuerpo libre<br />de navegar<br />que van llegando<br />al cielo de los ojos<br />al cielo de los ojos</span></div>Unknownnoreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-13891165881316545062008-03-10T23:21:00.005-02:002008-03-10T23:50:38.900-02:00de josé viñals, algo así como un amigo<div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">Mujer de amor con mi apellido</span></strong></div><p align="left"><span style="font-size:130%;">En el nombre de raza jubilosa de la cebra (hembra y macho); en el nombre de torpe movimiento del elefante (macho y hembra); en el nombre soberano del tigre, dulce de la gacela, mortal de muerte negra de la cobra; en nombre de la fauna de la selva de ignoto instinto e ignorado destino.<br /><br />En nombre de la estrella polar y de los círculos ártico y antártico; en nombre del lucero del alba y las constelaciones pitagóricas, serenas y acordadas; en el nombre de las mareas, del tifón gris, del maremoto terrible, de la luna, del cachorrillo de oso de los hielos.<br /><br />En el nombre de la bellota negra, la cebolla contrita, los fundamentos del ajo y el aceite; en el nombre rizado del perejil; en nombre del maíz de espiga promisoria; en nombre de las varias dulzuras del ancho repertorio orquestal de los frutos de las cuatro estaciones; en nombre de los frutos extraños, el aguacate, la chirimoya, el mamey, la papaya y el mango, y otras carnes melífluas de los trópicos, así como de los almibarados y admirables, jugosos y salvajes frutos ecuatoriales.<br /><br />En nombre de los vientos sagrados de bellísimo nombre: el aquilón, el bóreas, el austro, el cierzo, el siroco, el pampero, la brisa que soplaba en las lecturas de Paolo y Francesca, la que ondulaba las cortinas del cielo de Buda y la Gioconda.<br /><br />En nombre de las aves de ornato, aves de ex-libris, ceremoniales, de atrevido diseño, el pavo real, la cigüeña, la garza, la lechuza, el pelícano, la cacatúa, el loro, el papagayo, el halcón y hasta inclusive el cisne de las mitologías.<br /><br />En nombre de las partes pudendas, el pene enhiesto, la vagina fragante, los testículos en su zurrón de cuero deleznable, y aún la geografía de la erogenia y sus osados huecos y promontorios. En nombre de la cópula sagrada y de la suave lengua y sus designios sorpresivos.<br /><br />En nombre del nacimiento, la muerte y la resurrección de los lobeznos humanos, y de los dioses de perfil podrido.<br /><br />En nombre de las guerras, pestes y otros desastres naturales o del laboratorio de la muerte sin nombre.<br />En Tu nombre.<br /><br />En tu nombre, Mujer de sílabas silentes. Hembra, Mujer, Esposa, Hermana putativa e incestuosa, Madre de los secretos de mi sangre y de la sangre de mi sangre, Cómplice de ignominia y dolor, y Camarada del desvelo y hembra de carne y hueso de mis urgentes escozores.<br /><br />En Tu nombre, como creyente de Tu nombre sin tretas, Novia perfecta, inacabable, me pongo de rodillas.<br /></span></p><p align="center"><br /><strong><span style="font-size:130%;">Invitación al baile</span></strong></p><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="right"><span style="font-size:130%;">(de <em>Animales, amores, parajes y blasfemias</em>,</span></div><div align="right"><span style="font-size:130%;">7 i mig, Valencia, 1998.)</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><br /><span style="font-size:130%;">No a la locura. No a las soledades. No al huesecito del carámbano, a la semilla de la harina, al átomo de polen. No a la gran carcajada del tamaño del mundo. No digo el mundo como tal, digo las dimensiones del mundo que cabe en mi bolsillo.<br />No y no a la muerte, a la prolija herida por la que se desangra sin escándalo, organizadamente, gota a gota, la vida de la vida.<br />No a tu culo de mono, a tu rosado culo de mono ecuatorial, que desordena mis papeles y reseca mi pluma. Y no a la parpadeante risa del infinito abismo de tu vagina autoritaria.<br />No y no a tus celos inconmensurables. No y no a tu labio chupador, atu teta romántica. Me cago en el alféizar de tu ventana, ésa que da a occidente, es decir, al poniente. Meo en tu bacinilla decorada. Caigo de bruces en el discreto pliegue del vértice negruzco de tus muslos morenos.<br />Así ando con el sexo, bajo la tiranía obedientísima de mis cansados genitales. Me moriré besándote en la boca. Me comeré tu risa como antes me he comido tu madura tristeza.<br />No tengo límites. Límites no tienes. ¿Vamos a asesinarnos?<br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-47987674071309388122008-02-20T23:19:00.004-02:002008-02-20T23:34:04.215-02:00luna tremenda (dos)<span style="font-size:180%;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAyYBGVrsMUL2E3P35yHxgmr9idyVoRv2LjdVWKBq7854qHFlL5q_SPRlQhyphenhyphenqKZY-07bJl9am7co39tT56oZhZacGaxQ85i0Zl9K4a7t95vXi1MOIrCztFhMsRi7rfwPoOgEogHzxuY_mD/s1600-h/la+luna+en+el+faro+de+Cabo+de+Gata.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5169238722487535602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAyYBGVrsMUL2E3P35yHxgmr9idyVoRv2LjdVWKBq7854qHFlL5q_SPRlQhyphenhyphenqKZY-07bJl9am7co39tT56oZhZacGaxQ85i0Zl9K4a7t95vXi1MOIrCztFhMsRi7rfwPoOgEogHzxuY_mD/s320/la+luna+en+el+faro+de+Cabo+de+Gata.JPG" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong><span style="color:#336666;">se eclipsa el sexo en la terraza<br />los cactus paren<br />otra vez, otra luna,<br />pero ésta se eclipsa<br />se ofusca en su brillo<br />es el tiempo de la penumbra<br />llena en la terraza<br />en la terraza roja como la luna<br />del eclipse<br /><br />lloran los anillos<br />de saturno<br />el rojo de la luna<br />llora el viento en los motores<br /><br />se eclipsa el viento en la terraza<br />es tiempo de penumbra<br />llena</span></strong></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-36803899255859025092007-12-24T16:23:00.003-03:002008-02-20T23:36:20.567-02:00tan lejos del mar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifn4XHGn-JatcX5BzhxwHDOPzlrGeYNuXZ2vI1DBBuqCXgmPUecJsssgnnPNFyTZR99Sw1iiohUung7sCs-Zk6d2SQUfAfO2lri2W5VY96SWsW-4sO-PDrxGG-CCruHTfNaQP7UahhhJGa/s1600-h/norte+174.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5147627692993629634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifn4XHGn-JatcX5BzhxwHDOPzlrGeYNuXZ2vI1DBBuqCXgmPUecJsssgnnPNFyTZR99Sw1iiohUung7sCs-Zk6d2SQUfAfO2lri2W5VY96SWsW-4sO-PDrxGG-CCruHTfNaQP7UahhhJGa/s320/norte+174.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><div><span style="color:#336666;"><strong>tan lejos del mar lo único que fluye es fuego<br /><br />arden las escamas, llora humo el llanto mudo<br />arden los poros, supuran ácido<br />arden las yemas de escribir<br />arden las yemas que ya no tocan el cielo<br /><br />estamos lejos del mar<br />como esas ostras en el cielo de los acantilados<br />hace millones de años mar<br /><br />estamos tan lejos del mar, acá</strong></span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-33879761024269713132007-12-20T15:35:00.001-03:002008-02-20T23:37:15.613-02:00Luna tremenda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiVl8wXeOmURkWOfzkapP6QolH3QYtDHmLwP6GR7VcwGFRfjpum8OWYUbPifGHgdMV-Paz1xIp_p5HjLPR2lqGfNflUdOj-hmIKIINLjousCDocfJX-RBWryBBBE6C-YSztTW6NLPBf9Lz/s1600-h/Veleteando+053.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5146127052895243634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiVl8wXeOmURkWOfzkapP6QolH3QYtDHmLwP6GR7VcwGFRfjpum8OWYUbPifGHgdMV-Paz1xIp_p5HjLPR2lqGfNflUdOj-hmIKIINLjousCDocfJX-RBWryBBBE6C-YSztTW6NLPBf9Lz/s320/Veleteando+053.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><span style="color:#336666;">La luna está tremenda sobre el lago. El narrador se acomoda con dificultad en el camarote. Saca la cabeza al cielo por esa ventana cuadrada y apretada que se llama tambucho. Tambucho. No escotilla, no tragaluz. El narrador se toma el mástil con las manos; con las dos manos. Después, después qué importa. Después lo agarra con una y empieza a escribir y a corregir. Lo obturado de su escritura. La obturación de las manos.<br />Sólo con su mástil escribe: gritos de semen.<br />Lo velado, la veladura. El velamen: estos atardeceres navegando. Primero el sol, la luna después. Singladura de los días.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-14606441999974819872007-10-26T02:15:00.001-03:002008-02-20T23:37:31.531-02:00mi mar por dentro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_zRVLyreJyP6NSC637emfGpZUCpOqbXfUqjo9n-blh8IEEpJNppnhmFD2TDN5ZO__zZfdYIPC5IH0idGOW8Fk0Y7xFXPQv0ocTZ09NjnalfKkOWzwbd074Suuip4hQ514XJu8hwL0EXPv/s1600-h/Veleteando+115.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125644493377503810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_zRVLyreJyP6NSC637emfGpZUCpOqbXfUqjo9n-blh8IEEpJNppnhmFD2TDN5ZO__zZfdYIPC5IH0idGOW8Fk0Y7xFXPQv0ocTZ09NjnalfKkOWzwbd074Suuip4hQ514XJu8hwL0EXPv/s320/Veleteando+115.jpg" border="0" /></a><br /><div align="left"><strong><span style="font-family:georgia;font-size:130%;color:#336666;">a mí mi mamá una vez que yo no podía volver a la costa porque el viento era cruzado y gris me esperó y me esperó desesperando y cuando pude acomodar la velita y sostener la botavara que se me iba al este de los brazos y pude surfear un poco el miedo y me lancé y llegué a la costa me dijo lago de mierda lago de mierda este lago me va a matar pero yo quería naufragar un rato más quería todo el naufragio posible en ese horizonte breve una hora más una ola más y ahí se despertó el mar que va por dentro, mi mar por dentro</span></strong></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-16707161452532419382007-10-05T23:05:00.000-03:002007-10-05T23:09:05.369-03:00domingo de ceniza<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3ApwnEUQztrqw59LInKWfx2tTaeoASJDTj8Dmc6Wwdn4cXoovgq8H1-a3xUfN1qYIa_T-pOqiQ0E1FSs6CyF5qVvhyQsgmurNjPyhduj75e6as4QLFFuQUtsMMKakshwOZdxxNZsVWG7J/s1600-h/DSCN9994.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5118039718420234658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3ApwnEUQztrqw59LInKWfx2tTaeoASJDTj8Dmc6Wwdn4cXoovgq8H1-a3xUfN1qYIa_T-pOqiQ0E1FSs6CyF5qVvhyQsgmurNjPyhduj75e6as4QLFFuQUtsMMKakshwOZdxxNZsVWG7J/s320/DSCN9994.JPG" border="0" /></a><br /><div>lago san roque, febrero del setenta y nueve<br /><br />de noche, el rotor de un helicóptero cruza el viento que agita los eucaliptus<br />el vuelo se detiene, se oye el grito de un peso entrar al agua<br />son los arrojados al fondo de mi lago<br /><br />es domingo al otro día<br />es día de carreras<br />mi padre y yo vamos siempre a las carreras, él corre en su lancha anaranjada y yo lo miro<br /><br />los barcos esperan en el puerto, encadenados a un peso sobre el fondo<br />los barcos boyan fondeados sobre muertos<br /><br />nosotros nadamos tomamos sol esquiamos reímos sobre muertos<br />navegamos sobre muertos<br />mujeres y hombres atados a piedras<br />muertos atados a muertos<br /><br />es domingo de tormenta<br />es domingo de ceniza<br />mi padre va matándose sobre los muertos<br />tal vez el ruido de sus motores agite aún la noche de esos muertos</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-47905159539203775742007-10-05T15:02:00.000-03:002007-10-05T15:43:34.492-03:00El cielo del pasado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCjzv2nfSyOzdj9Lv00ZTlUjqMIelR0fuEcnrt8Ru7GFf6tENk1Z4m4jcJnZjEEVtefu4XMCMwxKMD3k9wQmHUUHkYjnykVAmbMCbgbF-LPiGY3wJVGN6I0zqLRbh4nV7qixgb34qfXFi7/s1600-h/bar+viejo+de+Figueres+2.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117916813636092306" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCjzv2nfSyOzdj9Lv00ZTlUjqMIelR0fuEcnrt8Ru7GFf6tENk1Z4m4jcJnZjEEVtefu4XMCMwxKMD3k9wQmHUUHkYjnykVAmbMCbgbF-LPiGY3wJVGN6I0zqLRbh4nV7qixgb34qfXFi7/s200/bar+viejo+de+Figueres+2.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Malabia, Costa Rica, Armenia y Nicaragua: chicharras inverosímiles en medio de una furia de diseño y dinero.<br />Fumo, me caliento al sol. La fuente de la plaza está seca. Está cercada, además. Un viejo toca el cerco con las manos: hierro dulce, para armar encofrados. La fuente está cercada, y está seca. El viejo se sienta a la sombra, en el extremo opuesto de mi rumbo en la rosa de los vientos. Campera beige, pantalones marrones de antes, anteojos delante de la mirada lenta. Las manos caídas, colgando de los brazos apoyados sobre las piernas. Se quita los anteojos, se seca los ojos con un pañuelo. Lágrimas de viejo.<br />La fuente parece un cementerio. Treinta monstruos de dos patas boquean al sol sin siquiera escupir para arriba. A mi lado, ligeramente al sureste, una vieja se sienta, se arremanga los pantalones y se pone crema en las piernas viejas. Recibe el sol con los ojos cerrados. Yo constato que respira.<br />Al frente, en el oeste franco, el viejo ya no está solo: una vieja se ha sentado cerca, hacia el sur. Han comenzado a hablar y ella ha ido acercándose hasta sentarse a su lado. Hablan sin parar, ella se acerca al oído de él, no se miran. Ella se para, le palmea el hombro y se aleja caminando. El viejo se queda solo unos minutos, la mirada hacia el suelo. Se para, acomoda sus cosas, avanza dos o tres pasos hacia el oeste y vuelve a sentarse. Es un trabajo, sentarse. A veces mira el mundo. Incluso me ve, escribiendo de este lado, al este de la plaza. Después algo es más fuerte que el mundo y apoya otra vez los ojos en el suelo. El cielo del pasado.<br />Pasa media hora. El viejo sigue ahí, somos ocho en esta esquina de la plaza, Armenia y Costa Rica. Estamos solos acá y ahora.<br />Me pongo las zapatillas, me levanto y salgo a caminar. Pero simplemente bordeo la fuente y voy a sentarme al lado del viejo, buenas tardes. Estamos a la sombra, al oeste de antes. Entonces el viejo, casi automáticamente, se levanta, recoge la revista sobre la que estaba sentado, toma el bastón. Mira en dos direcciones. Me esquiva sin mirarme, le pregunta la hora a una mujer que estaba más al sur que yo. Cuatro menos cinco, responde agria la mujer. El viejo se acerca y hace campana con la mano sobre el oído derecho. Cuatro menos cinco, cinco para las cuatro, ladra la mujer. El viejo comienza a arrastrar los pies, medias azul marino brillante, alpargatas de cáñamo. Rodea la plaza, desde el oeste hacia el sur, el este, el norte. Enfila hacia el noreste por un camino de palos borrachos en flor, palmeras, una bandera argentina sucia.<br />Necesito comer, necesito beber. Camino, compro un jabón de magnolia para ella, un balero antiguo de madera para mi hija. Me siento en un bar brasilero. Me Leva Brasil, sobre Costa Rica, apenas pasando Malabia desde la plaza. Croquetas de peixe, licuado de manga. Escribo y cada vez que levanto los ojos hasta la ventana, una mujer me lleva con ella. Todas caminan para allá, hacia el sur, y como mi silla apunta al mismo rumbo nunca puedo verles la cara. Desde esta posición están muy bien, diría el cantante.<br />Salgo, leo un pequeño cartel escrito en el frente del bar: Tu ángel te está buscando, encontralo. Pienso en ella, no sé si buscarla o encontrarla. Camino, encuentro de todo menos a mi ángel. Encuentro, primero, un libro para ella. Después <em>Wasabi</em>, para mí. En Honduras y Gurruchaga, unos graffitis que los dueños de los negocios no han borrado: Fuera artesanos. Al lado de uno alguien se opone: Hijos de puta.<br />Llego a la placita Cortázar, que para mí fue siempre la placita de Serrano. Piso una madera. Una tabla blanca, de un metro por veinticinco. En letras grandes, con fibra azul, o verde, se lee limpiamente: CASANDRA. Mi mano tiembla.<br />Camino por no parar. Demoro la culpa o el compromiso o la molestia. Hablo por teléfono y por Internet. Vuelvo al bar brasilero, suco de guayaba, bolinhos de bacalhau. ¿Cómo hago hoy para llamarla? ¿Cómo hago hoy para no llamarla? ¿Cómo hago si no la llamo?<br />Buceo en folletos y guías, camino alrededor de mí buscando un bar, Anarquistas Italianos, que hace uno o dos años estaba en nosequé y nosequé, Vera, Córdoba, Corrientes. Me hundo en el mapa, nervioso; la música tiene un saxo muy cercano a Mike Phillips que me devuelve a Montreal como un castigo. Lulú Santos, dice el mozo, y yo desconfío.<br /><em>Es el miedo escondiendo ratas en mi espalda</em>. Va y viene de mi cuerpo con alivios y con anclas. Ella pasa por la ventana. Ella son dos. Son tres. No, son más. Ella es más.<br />Estoy solo en Buenos Aires, rodeadocercado de amigos y de mí. Ellos y yo no van a atraparme. Palermo es Coyoacán, La Bodeguita del Medio. Santa Tereza. La caipirinha es un mojito. Aguardiente. El cuerpo grita, la mano tiembla. El cuerpo grita: pies, espalda, cabeza, mano derecha, estómago. Sé cómo, y no sé cómo.<br />Entra un ángel, tal vez el que anuncia el cartelito de la entrada. Entra el ángel, me vende dos collares, uno para mi hija (un pez, con cordón verde, verde esperanza, dice el ángel), otro para ella. Estoy embriagado, cansado, aterrorizado. Estoy acá y ahora. Escribo en mi libreta de cordel amarillo hasta el medio del viaje. Viajo hacia la duda, y sé que voy a volver allí. Aunque vuelva, aunque todo lo que vendrá.<br />No es el alma la que vuelve al cuerpo: el cuerpo vuelve a mi cabeza; el cuerpo, que apenas me ha traído desde la plaza, como un caballo al jinete ebrio, como un perro hasta su casa.<br />Se va el ángel, cuando viene parece ella pero cuando se va también. El peixe frito es enorme y es besugo. La mandioca asienta la caipirinha, que arde. Mi ángel me está buscando. Mientras miro por la ventana, tal vez, esté escondida. Tal vez. Pido la cuenta, voy a irme. Mi ángel sigue escondida, quién sabe si me está buscando, quién sabe si la encontraré.<br />Quién sabe.<br />Pago, salgo a caminar. </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-45249512414495222172007-10-05T13:39:00.000-03:002007-10-05T13:40:20.149-03:00Mujer de madrugadaSopla una canción de navegar<br />desmemoriada<br />para un mar hecho mujer<br />de madrugada<br /><br />acá no sale el sol<br />en la ventana<br />acá lo busco yo<br /><br />a vos no te da el sol<br />a la mañana<br />a vos te busco yo<br /><br />llueva una canción de navegar<br />en marejada<br />yo ya quiero naufragar<br />en tu mañana.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-39912854137148486242007-09-12T23:07:00.000-03:002007-10-05T23:12:01.465-03:00mis vientos navegan a bordo de un libro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0X0Ux5smRp-4MgOxVH9LeezCMo8w-shAlV88jiq6SAGgQZvOQv4rpy6hYMyFDEO8Li319w4u3UUAE9fKSFPvVEc5TA2lLvwJLbsOdH_Z57G3SevbrrhxHfLvrIZFzdg9YLSgkIlBOvkem/s1600-h/tapa+completa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5109505805982187426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0X0Ux5smRp-4MgOxVH9LeezCMo8w-shAlV88jiq6SAGgQZvOQv4rpy6hYMyFDEO8Li319w4u3UUAE9fKSFPvVEc5TA2lLvwJLbsOdH_Z57G3SevbrrhxHfLvrIZFzdg9YLSgkIlBOvkem/s400/tapa+completa.jpg" border="0" /></a><br /><div>un libro nuevo, abierto de babor a estribor</div><div> </div><div>tratado de los vientos</div><div>poesía</div><div><span style="color:#cc0000;"><span style="color:#000000;">editado por</span> </span><span style="color:#666666;">viento<span style="color:#cc0000;">de</span>fondo</span></div><div>librerías aquende, el espejo, rubén, el aleph, espacio galileo</div><div></div><div></div>Unknownnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-39259793130328696162007-09-12T21:53:00.001-03:002007-09-12T21:59:02.451-03:00Escrituras a la velocidad de la luz<div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong>escrituras a la velocidad de la luz<br /></strong><em>o</em><br /><strong>sesenta gramos</strong></span><br /><br /><br /><br />aquí<br />ahora<br />después del negro de fondo<br />después de los vientos de agosto<br />hay las nuevas formas de temblor<br />la música de las tormentas<br /><br />hoy muere agosto<br />suena después del viento una ráfaga<br />de calma<br /><br />unos poemas viejos se hicieron libro<br />aquí y ahora<br />apenas antes de morir<br /><br />entonces otra cosa<br />escrituras con luz<br />una mirada otra<br />infunde luz sobre el lugar de la escritura<br />los objetos<br />los hábitos<br />los tics de la escritura<br />luz sobre tinta<br />ojos otros sobre las frases propias<br /><br />escribir a la velocidad de la luz<br />luz de agosto en las janelas<br />vientos<br />todos los vientos<br />por fin el mar<br />el mar del otro lado de octubre<br />del otro lado del atlántico pasado<br /><br />aquí<br />ahora<br />uno puede desplomarse<br />derrumbarse<br />sentirse extranjero<br /><br />debajo del balcón caminan latas de cerveza<br />llevando pulsos de la mano<br />sentada en el balcón<br />una mano escribe a la velocidad de la luz<br />que es de luna y de neón<br /><br />por la vereda pasan los dioses del mar<br />en forma de mujer<br />todos los dioses de aquí tienen tinta<br />en las caderas<br /><br />escribir a la velocidad de la noche<br />en esta ciudad se puede escribir<br />a la velocidad de la luz<br /><br />esperá lo inesperado<br />ordena un graffitti contradictorio<br />la luna va a llenarse<br />y yo no sé su nombre<br /><br />escribir a la velocidad de la luz<br />las yemas no se sienten<br />no se sienten<br />se puede escribir así<br />es como tirar piedras en un lago de arena<br />amortiguar el ácido con ácido<br />como ir al mar y<br />no meter los ojos<br />no abrir los ojos en la sal del agua<br />no mirar atrás<br />estela de sal<br />huella de nada<br /><br />escribir a la velocidad de la luz<br />aquí<br />ahora<br /><br />la bruma se despeja y<br />mientras muere agosto<br />las dudas<br />van comiéndose menos tripa<br />menos viento<br /><br />escribir a la velocidad de la mano<br />a la velocidad del mar<br />la luna de apenas humo<br />a las seis del sol que cae<br />detrás del morro<br /><br />escribir a la velocidad del sol<br />al son del mar<br /><br />un libro breve lleva años muriéndose<br />cinco años<br />cinco años y cuatro meses<br />cinco años y cuatro meses y una semana<br /><br />corregir a la velocidad de la luz<br />corregir en una noche<br />y sacar el libro y sus tormentas<br /><br />en la noche del mar<br />después de la espuma no hay mar<br />ni cielo<br />hay un fondo negro<br />allí penden barcos y faros encendidos<br />la marea sube<br />sube por la arena el blanco de lo negro<br />de lo más negro nace un viento franco<br />sólo a medianoche<br />comienza el día<br /><br />la espuma bulle<br />brama<br />sopla frío y hebras de agua<br />blanco sobre negro<br />araña el mar<br />araña los pies<br />el blanco de la espuma<br />el blanco del papel<br />el blanco de la ciudad iluminada<br /><br />dejar chorinhos en el mar<br />sin que nadie lo note<br />ni uno mismo<br />no es mar la sal que liban las lenguas<br />no es mar la lágrima en el mar<br />sal marina hecha de lágrimas<br />de amor en guerra<br />lágrima de ahogado<br />de náufrago<br />de suicida<br /><br />la luna se llena en el morro<br />y pasa todo lo que uno deja pasar<br />cuando está aquí<br />cuando está ahora<br /><br />escribir a la velocidad de la luna<br />la luna llena que fue una<br />y luego otra<br />yo no sé cuál es su nombre<br />yo no sé quién es el mar<br /><br />no todo invierno es de guardar<br />no toda fiesta es en verano<br />la pleamar de la luna marca el paso de la música<br />el miedo va saliéndose del medio<br />el miedo para acá<br />el viaje para allá<br /><br />mañana nunca existe y<br />el pasado<br />pesa menos en el mar<br /><br />a la velocidad de la luz<br />pasan las páginas de una libreta barata<br />(un block marca esquelita<br />modelo triunfante)<br /><br />en este balcón sobre el verano del invierno<br />una mano escribe a la velocidad de la luz<br /><br />sobre el cielo de una terraza<br />entre gomeros y palmeras<br />la luna cae llena sobre la libreta<br />(nueve por trece con espirales<br />ochenta hojas lisas)<br /><br />ella<br />ha salido desde las curvas de un morro<br />cuando salió tenía nombre<br /><br />escribir a la velocidad de la luna<br />mañana revienta la luna<br />mañana no existe<br /><br />ahora ha navegado unos grados hacia el este<br />una hora después ilumina un plato<br />de sardinas con arroz<br />y atraviesa el centro de mi viaje<br /><br />se levanta un viento libre y feroz<br />lo sopla la luna llena<br />lo sopla ella<br />aquí y ahora sé cuál es el nombre de la luna<br />es sólo un momento<br />pasa<br />todo momento pasa<br /><br />ahora arde fuego en la montaña<br />un corazón de llamas en la ladera este<br />se huele en el aire el humo verde<br />el mar se traga el humo<br />yo también<br />la palabra mar vive en estas flores<br /><br />la velocidad de la luz es mayor que la del fuego<br />y sin embargo el fuego quema<br />arde el corazón en la montaña<br />a la noche<br />en el mar arde la piel<br /><br />son las nueve<br />en el mar duerme la noche<br />el incendio se dispersa<br />va por más<br />el corazón se parte en dos y ahora es una costa<br />una ciudad incinerada<br />mi barco saqueado por piratas<br /><br />ahora la luna tiene nombre<br />ahora no<br />tal vez sea el ritmo de las olas<br />tal vez las ráfagas intermitentes<br /><br />es la luna soplando esta luz<br />la intensidad para escribir<br />para distinguir las frases hechas<br />de las frases por hacer<br /><br />hay un umbral del estómago<br />un más allá fisiológico<br />después de cruzarlo<br />después de dejarse atravesar<br />por su espina alcohólica<br />empieza a soplar un viento fresco y<br />aromático<br /><br />no son mis lenguas las que se hablan en el mar<br />ellas deslizan su música<br />en los oídos de mis yemas<br />se mixturan con la memoria de mis frases<br />con mi única música posible<br />arreglos nuevos<br />murmullos de sal en la fritura de mis frases<br /><br />escribir a la velocidad de una lengua que se canta<br />la velocidad de una lengua caliente<br />una cantinela marina que inunda y se escurre<br />espuma entre moluscos<br />cáscara de mar<br /><br />la música del mar es volátil<br />se va con la canción<br /><br />va depositándose una resaca en la libreta<br />(tapa cartulina dúplex<br />doscientos cincuenta gramos<br />interior obra<br />sesenta gramos)<br />una resaca<br />hecha de trópicos y viento<br />unas manchas de humedad<br />un aire caluroso que dobla las puntas de las hojas<br /><br />escribir a la velocidad de la luna<br />escrituras con luz<br />de eso se trata esto<br /><br />la libreta va llenándose de tardes<br />de sal<br />del ruido de fondo de los bares<br />estas hojitas humedecidas<br />pesan menos de un gramo<br />digamos sesenta gramos de palabras<br /><br />en el mar siempre viene otra canción<br />ése y no otro es el fin de las mareas<br />y los vientos y la luna<br /><br />hacer olas<br /><br /><em>río de janeiro, invierno de dos mil siete</em><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-2406841269460134692007-06-29T20:58:00.000-03:002007-09-12T23:47:05.027-03:00el viento muere antes de la tormenta, claro<br /><br />la gripe también lo detiene: con 39º transpirás la remera de dormir, que países menos eufemísticos llaman sudadera<br /><br />con 40º se te van las ganas de comer<br /><br />un poco antes de los 42º se confunden los paralelos con los meridianos, el barco navega dentro de la pieza y el brillo de la pantalla arde como el sol a las pupilas dilatadasUnknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-594385378451669902.post-76835535948020178102007-04-23T12:57:00.000-03:002007-10-05T15:14:57.505-03:00Primeros vientos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJlkgcd5lTbB3R-RBtl_g6HPyj8Hp3yWAhJ5g0z9VvJkB0rbMhIgwwT5bd8lbN2p7MvNqjmLDBCQo9qDpCbEHqEm5moXUIkL0vydzqtFGiCt2U2ubJN4G1IUaJMe65XWL1Aymr7l7djkAS/s1600-h/sironi+3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5056654214036663746" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJlkgcd5lTbB3R-RBtl_g6HPyj8Hp3yWAhJ5g0z9VvJkB0rbMhIgwwT5bd8lbN2p7MvNqjmLDBCQo9qDpCbEHqEm5moXUIkL0vydzqtFGiCt2U2ubJN4G1IUaJMe65XWL1Aymr7l7djkAS/s320/sironi+3.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div>Algo sopla.</div><br /><div>Viento de fondo.</div><br /><div>Me lleva desde siempre.</div>Unknownnoreply@blogger.com3